Что же я за человек такой?

Есть мысли о том, что нет мыслей. Что-то пережёвываю, кому-то удалось увидеть мои ленивые зубы, услышать опечаленное шарканье больших тапок, тянущееся, словно очередь, между двумя комнатами. А потом за второй сигаретой я начинаю себя поглаживать потной ладошкой, приговаривать: «Иногда можно остановиться и никуда не бежать». Только вот пока ты стоишь, всё остальное движется, и чтобы-таки угнаться за тем самым горящим, придётся бежать вдвойне быстрее. Сможешь? Постой, подумай.

Сегодня воскресенье. Стагнация 7-ого дня бывает разной: иногда неподъёмно-похмельной, иногда в смехе чудаков, близких настолько, что, кажется, у тебя шизофрения, и смеёшься ты с утроенной версией себя, иногда слёзной и тёмной, иногда пустой и безоценочной, иногда не одетой и с полушепотом.

Балкон молчит, март с количеством хороших рождённых людей и не менее хороших умерших тоже, наконец, замолк.

И эта Абсолютная Тишина позволяет заботливо утопить вопрос, заданный в начале.