Целые улицы бездомных. Матрасы, чувствующие на себе все тяготы и радости понятия «Свобода», усеивают задние дворы баров. Чьи-то уютные, в прошлом, дома сейчас наполняются танцующими на стойках девушками мясистых байкеров, запахами переработанного пива, громкой, не всегда качественной музыкой.Глаза бездомного темнокожего старика почти закрыты. Вокруг много смеха, толкотни, тупых выкриков и неконтролируемых тел. Неприятно пахнет уличной едой. Мимо жалко протаскивает своё тело лошадь. Их глаза встретились – мои увлажнились.

Улица кружит тебя. Бёдрами, стопками, сигаретами, разговорами. И только бездомные статичны. В своих позах. В одеждах. В принятом решении.

Ещё одна претензия моему уставшему мозгу.

Хочу уйти. Потому что могу.

Иду вдоль переломанных палок. Как огромную тележку, волоку за собой мысли о выборе, рефлекторно перебирая монетки в холодном кармане.

У каждого своя независимость. Для многих её символизирует стакан с ромом. Или с мелочью.

Целые улицы бездомных, бросающих матрасы по всему миру в поисках счастья.

Так есть ли настоящее отличие между нами?..