Не могу сидеть.

Сидеть на нелюбимой работе, которая подталкивает твой завтрак, невозможно из-за досады. Сидеть на любимой работе… невозможно, потому что: 1) у тебя всё еще нелюбимая; 2) сложно танцевать сидя, и бокалы с 32-летним виски не левитируют.

Навязчивый цинизм, словно девушка, неожиданно вышедшая из твоей ванной, которую ты, кажется, пару бокалов назад оставил, колется, не даёт спокойно дожрать свой не такой уж и убогий день, украшенный парочкой шуток от друга, несколькими неплохими строчками романа, вьющимися нитками граната, которые эротично путаются над любимой кружкой.

Включаю плеер, закрываю глаза, пытаюсь сосредоточиться на тексте песни, подозреваю, что он поёт про неё.

Подвываю. Потому что Я он, а Она — она.

Сидеть совсем невыносимо. Хочется так резко рвануться, чтобы все кости, все суставы, все мышцы, все нервы, все сосуды, вся вода… Вверх!

Толкает ярко накрашенная женщина. Приехали.

Грохнулось. Больше не подняться.