Не знаю, от чего именно под пальто так горячо. То ли от вяло открывающих клюв птиц, которые слишком рано вернулись, но не желают раньше времени становится атрибутом весны. То ли от бесполезного бега в ненужное место под искусственным светом, установленным мечтательным ботаником. То ли от неосознанных ощупываний манящих флаконов, струящихся тканей, шелестящих обёрток, перетекающих субстанций… хрустящих купюр.

Или всё же от того, что Она медленно тянет мои пальцы к полупрозрачному лицу и прикладывает их к своим опущенным векам.

Слишком честно.

И как молоко свободно складывается в фигуры на кофейной поверхности, так и жизнь состоит из холодно-размеренного внешнего и рвущегося горящего внутреннего.