Иногда стоит лишний раз посмотреть на свои кеды.

Шипящая весна превращает человека в удобную, симпатичную бутылку: стандартная жидкость была уже давно выпита, но ты наливаешь в неё снова и снова не то кефир, не то вино.

Расшатываясь следом за нервами и британской электронной музыкой, ты не видишь, куда ступает твоя нога.

Когда ты приходишь в себя в семь утра, щурящийся и пьяный, оба тебя продолжают свой ход по разрисованному брызгами запахов и лиц городу.

Потом ты сжимаешься до нейтрино, вспышечно оказываясь  в дождливом дне 2010, когда лучший друг наконец-то потрогал грудь твоей всё ещё упругой соседки; проваливаясь в разные травы вместе с бродячими европейскими музыкантами; восторженно умываясь над голубой в горошек раковиной в Её квартире; садясь в поезд-наваждение в компании холодного тёмного пива и даже не раздражающей российской попсы; вслушиваясь в закипающий кофе и последнюю на двоих сигарету; по-детски обнимаясь с бесконечно мягкой бабушкой; критикуя новый фильм Вуди Аллена в узкой, заготовленной кухне.

Эта не череда кадров. Это пальба.

Голова возвращается.

Ты улыбаешься Всему себе.

Несёшься.

В 2345-ый.

И здесь главное – не забыть завязать шнурки своих кедов.